"La mayor tragedia de la vida es no ser comprendido " 

Oscar Wilde 

***Damos la Bienvenida al mes de Junio***

Hay algo profundamente especial en los personajes de Fernando Colunga que, quizá, no siempre se menciona lo suficiente. 
Muchas veces hablamos de su fuerza, de su presencia, de su carácter o de esos hombres intensos y apasionados que interpreta maravillosamente. 
Pero creo que una de las cosas que realmente los vuelve inolvidables es otra: su vulnerabilidad. 
Porque Fernando nunca construyó hombres fríos o emocionalmente vacíos. Al contrario. 

Detrás de la autoridad de Manuel Fuentes Guerra existía un hombre inseguro y necesitado de amor. 
Detrás de Ricardo de Salamanca vivía un hombre dividido entre el deber y el deseo, herido por su propio destino y necesitado de redención a través del amor. 
Detrás de Luis Manrique y Arellano había sensibilidad, culpa y un enorme vacío emocional. 
Detrás de Franco Santoro existía un hombre marcado por la pérdida y el abandono, atrapado entre el amor que lo mantiene vivo y la venganza que lo consume por dentro. 
Detrás de José Miguel Montesinos había nobleza, sensibilidad y el miedo a perder lo que amaba 
Detrás de Jesús García existía nobleza, ternura y una inmensa necesidad de ser amado. 
Detrás de Eladio Gómez Luna había dolor, obsesión y una profunda soledad. 
Detrás de Enrique de Martino convivían el poder y la ambición con una oscuridad que lo consumía, atrapado entre su lado humano y una fuerza que lo dominaba por dentro, debilitándolo ante el amor. 
Detrás de Alejandro Gaitán existía un hombre marcado por la traición y la injusticia, transformado por el dolor en una frialdad que nace de una herida imposible de perdonar. 
Detrás de la dureza de Leonel Carranza vivía un niño herido que solo quería sentirse amado y protegido. 
Detrás de Carlos Manuel Rivero había un hombre noble e idealista, pero profundamente vulnerable ante la traición, los secretos familiares y la crisis de su propia identidad. 

Todos tienen algo en común: aman profundamente, sufren intensamente y muchas veces esconden sus heridas detrás del orgullo, el silencio o la rabia. 
Y quizá justamente ahí está la grandeza de Fernando como actor: en haber mostrado durante tantos años que la sensibilidad masculina no debilita a un hombre... lo vuelve humano. 
Sus personajes lloran, sienten miedo, celos, culpa, desesperación, ternura. Necesitan amor. Necesitan comprensión. Necesitan ser vistos. Y nunca tuvo miedo de mostrar todo eso en pantalla. 
Por eso creo que tantos de sus personajes siguen viviendo en el corazón del público. 
Porque más allá del galán, del hombre fuerte o del protagonista romántico, Fernando siempre logró mostrarnos seres humanos reales, llenos de contradicciones, emociones y fragilidad. 

Y justamente de eso me gustaría que habláramos este mes: de la vulnerabilidad masculina en los personajes de Fernando. 
De esos momentos donde el dolor, el amor o la vida les rompen la coraza... y nos dejan ver su parte más verdadera. 

Y por supuesto, estos son solo algunos ejemplos... pero pueden hablar también de cualquier otro personaje de Fernando que haya tocado sus emociones y les haya mostrado esa sensibilidad masculina tan profundamente humana.

Mi querida Miriam:

GRACIAS por abrir nuestro CaFERcito Colunguero de junio con un tema tan importante, pero que pocas veces ha sido abordado con la profundidad que merece, sobre todo cuando hablamos de protagonistas masculinos de telenovelas.

Cada vez que estamos por cerrar un mes de nuestras "charlas", pareciera que es más difícil hallar un tema nuevo para el siguiente, pero la magia de Fer es tan fértil que las ideas siempre llegan, y a veces atropellándose unas a otras... jijijiji.

No hay duda de que su trayectoria y su ejemplo de vida son una fuente inagotable de inspiración, ¿cierto?

Leyendo tu reflexión, pensaba que quizá esa vulnerabilidad de la que hablas no solo nos permite comprender mejor a los personajes, sino también acompañarlos.

Y es que cuando un personaje parece tener todas las respuestas, suele despertar admiración. Pero cuando se equivoca, duda, se rompe o enfrenta aquello que no sabe cómo resolver, empieza a despertar algo más profundo: empatía.

Tal vez por eso tantos personajes de Fernando permanecen en la memoria. No porque sean perfectos, sino porque, en algún momento de su historia, dejan de ser héroes para convertirse simplemente en personas. Personas que aman más de lo que deberían, que cargan culpas, que luchan contra sus propias contradicciones y que, a pesar de todo, siguen intentando seguir adelante.

Y creo que hay otro aspecto que vuelve especialmente valiosos a muchos de estos personajes: el hecho de que sean hombres.

Durante años, la ficción nos acostumbró a asociar la masculinidad con la dureza emocional, como si sentir miedo, expresar dolor o necesitar afecto fuera incompatible con la fortaleza. 

Sin embargo, los personajes de Fernando suelen transitar un camino diferente. 

Nos muestran hombres que aman profundamente, que se equivocan, que sufren y que no siempre tienen el control de sus emociones. En ese sentido, sus interpretaciones han contribuido a cuestionar la idea de que la vulnerabilidad resta hombría, dando paso a una mirada más abierta y humana donde la sensibilidad no pertenece a un género, sino a la experiencia misma de vivir.

Hay escenas que no se recuerdan por los grandes enfrentamientos ni por las declaraciones apasionadas, sino por esos instantes silenciosos en los que la máscara cae por un momento y podemos ver la fragilidad que han estado ocultando. Son esos pequeños quiebres los que muchas veces les dan profundidad y verdad.

Me atrevería a decir que quizá también haya algo de nosotros en eso. Porque todos conocemos la experiencia de intentar ser fuertes mientras llevamos alguna herida por dentro. Ver a un personaje atravesar ese proceso nos recuerda que la vulnerabilidad no es una excepción de la condición humana; es parte de ella.

Por eso me parece un tema tan interesante para conversar. Detrás de cada personaje hay una historia distinta, pero en muchos de ellos encontramos la misma necesidad universal: ser comprendidos, aceptados y amados, incluso en sus momentos más frágiles.

La pregunta ahora es: 

¿Por dónde o por quién empezar? jijijij

Porque si algo tienen los personajes de Fer es que nos han regalado una infinidad de escenas que pueden servir como punto de partida para reflexiones maravillosas sobre este tema.

Hay momentos de dolor, de miedo, de amor, de pérdida, de arrepentimiento, de esperanza... instantes en los que la coraza se resquebraja y podemos asomarnos a lo más profundo de su humanidad.

Creo que será muy difícil elegir solo uno, pero precisamente ahí está lo interesante de esta conversación... 

¡Tenemos mucha tela de donde cortar!  

Mi querida Carla, 
mientras leía tus palabras pensaba justamente en eso: la admiración puede nacer de la fuerza, pero la empatía casi siempre nace de la vulnerabilidad. 

Quizá por eso tantos personajes de Fernando permanecen con nosotros después de que termina una historia. Porque en algún momento dejan de ser héroes inalcanzables y nos permiten ver sus dudas, sus miedos, sus heridas y sus contradicciones. 

Y estoy completamente de acuerdo contigo cuando dices que sus personajes han contribuido a mostrar una visión más humana de la masculinidad. Muchas veces nos enseñaron que los hombres debían ser fuertes todo el tiempo, pero Fernando ha sabido interpretar hombres que aman, sufren, lloran, se equivocan y vuelven a levantarse sin que eso les quite dignidad ni fortaleza. 

Tal vez por eso nos resultan tan cercanos. Porque detrás de cada uno de ellos encontramos emociones que todos conocemos, independientemente de nuestra edad, nuestra historia o nuestro género. 

Y ahora que preguntas por dónde empezar... creo que ahí está precisamente nuestro desafío este mes. Porque cada uno de estos personajes nos regala un momento en el que su coraza se rompe y nos permite descubrir algo profundamente humano. 

Y como bien dices... ¡tenemos muchísima tela de donde cortar! 

Gracias, por enriquecer siempre nuestras conversaciones con reflexiones tan profundas 

Un abrazo enorme.

** Ritual del Primer Café de Junio **

Prepara una taza de café, té o la bebida que más te guste.
Si puedes, acércate a una ventana o a un lugar donde entre la luz de la mañana.
Durante unos instantes, deja a un lado el teléfono, las preocupaciones y todo aquello que aún no ha sucedido.
Luego repite en silencio o en voz baja:

Hoy dejo ir los pensamientos que me roban la paz.
Conservo la esperanza, la gratitud y la fuerza para afrontar lo que venga.
No puedo controlar todo lo que ocurre, pero sí la manera en que elijo caminar cada día.
Que este nuevo mes traiga serenidad a mi mente, fortaleza a mi corazón y luz a mi camino.

Después, toma el primer sorbo lentamente y piensa en tres cosas por las que te sientas agradecida en este momento, aunque sean pequeñas.
Finalmente, abre la ventana unos segundos y di:

Que entre la luz y salga lo que ya no necesito cargar.

 

Hola, hola! 

GRACIAS cara sorellina por el ritual para este mes... 

Me encanta que sea una aromática taza de café la que me abra a cosas buenas y me deje soltar lo que ya no necesito...

Me ha tomado tiempo decidir por cuál personaje empezar para desarrollar el tema de la vulnerabilidad masculina y he elegido a Enrique de Martino porque - aunque no lo crean - son muchos los  ejemplos y escenas que podemos hallar en la historia para ilustrar este concepto pero para mí, dos son particularmente sutiles y contundentes a la vez como para jalar el hilo de una enorme madeja.

Enrique de Martino tiene algo muy interesante: es un personaje que podría haber sido escrito únicamente como una víctima de Bael o únicamente como un hombre ambicioso. 

Sin embargo, la historia lo muestra como algo mucho más complejo y contradictorio. Hay muchas escenas que muestran su lado más humano y bueno asomándose, pero estas escenas que son mis favoritas en las que la capacidad de Fer para expresar con tanta magistralidad dos estados emocionales diametralmente opuestos en cuestión de segundos, son las que considero impacta de sobre manera en la audiencia ? pero en una audiencia atenta e inteligente que se aleja de la forma y ve el fondo.  

Aquí les dejo mis impresiones.

Escena 1: El suicidio de Nora 

(Aquí el link por si quieren recordar la escena) https://youtu.be/syREK4nAme8?t=165  (capitulo 24)

Cuando Enrique le hace el regalo del collar a Nora, el rostro, la expresión facial y el tono de voz ya no eran netamente los de Enrique; era realmente como si el Diablo estuviera atrapado en su cuerpo y se asomara a través de cada uno de sus gestos, de cada mirada y de cada palabra.

La expresión de su rostro era completamente distinta. La mirada se volvía fría, intensa, perturbadora; la de un depredador que ya ha elegido a su presa y disfruta observándola antes de dar el golpe final. Sobre todo cuando la toma suavemente de los hombros. 

El gesto podría parecer afectuoso, incluso protector, pero sus ojos lo desmienten por completo. La recorre lentamente de arriba abajo con una intensidad inquietante, casi posesiva, como si estuviera evaluando algo que ya le pertenece, como si estuviera saboreando de antemano aquello que está a punto de arrebatarle. (Solo le faltaba salivar).

Su propio rostro, ligeramente desencajado, y ese peinado extraño que complementa a la perfección el aura oscura y siniestra del personaje, contribuyen enormemente a la escena. Y si a eso le sumamos esa voz medio ronca, grave, áspera, con pausas distintas y un ritmo completamente alejado del Enrique que conocemos, cuando le habla a Nora de lo que es "realmente importante hacer" para salir adelante, el resultado es simplemente formidable.

La forma en que aprieta los dientes, cómo se endurece la mandíbula hasta parecer tallada en piedra, cómo los músculos que la rodean se tensan y se marcan con fuerza, mientras los tendones de su cuello parecen palpitar bajo la piel como si estuvieran sosteniendo una batalla silenciosa entre el todo poderoso de Bael y el Enrique vulnerable: ese que, con una expresión totalmente opuesta, se da la vuelta para darle la espalda a Nora y parece arrepentirse de lo que está haciendo.

Y es que allí desaparece por un instante ese aire amenazante y emerge algo mucho más humano. Los hombros parecen cargados de culpa, la postura pierde firmeza y el rostro refleja una lucha interior desgarradora. Es como si por unos breves segundos lográramos ver al verdadero Enrique intentando resistirse a la influencia de Bael, aferrándose desesperadamente a lo poco que queda de sí mismo. Pero la resistencia fracasa. Vuelve a girarse, recupera aquella expresión oscura y determinada, y termina dando la estocada final al colocarle el collar de perlas a Nora.

Elegí esta escena porque además, luego vemos a un Raúl niño desconcertado y asustado que, después de ver a su madre lanzarse por la ventana, corre en busca de su padre para encontrarlo sentado en el piso del baño:

(aquí nuevamente un link por si desean volver a ver la escena) https://youtu.be/syREK4nAme8?t=278 (capitulo 24)

La imagen es devastadora: Enrique está abrazando sus piernas, encorvado, tembloroso, con la cabeza gacha y completamente desnudo: Su piel brilla bajo una capa de sudor abundante que parece empaparlo por completo y que, si nos remitimos a la función física del mismo, da la sensación de que su cuerpo estuviera expulsando algo tóxico, algo corrupto, algo que no le pertenece. Una imagen inicial que expone total y absolutamente toda su vulnerabilidad.

Sin embargo, este pobre niño jamás imaginó que, al acercarse y tocarlo para acariciarlo, aquella figura derrotada levantaría lentamente la cabeza.

Primero un movimiento apenas perceptible, luego el rostro emergiendo desde las sombras y finalmente una visión aterradora.

El padre que conocía ya no estaba allí: En su lugar aparecía un ser extraño, irreconocible, que lo observaba desde la oscuridad más profunda de su alma con unos ojos completamente negros, vacíos, apagados y sin vida, capaces de helar la sangre a cualquiera.

Escena 2: Bael se manifiesta ante Raúl a través de Enrique 

Aquí los links por si se animan a ver nuevamente la escena: 

https://youtu.be/5u5T0YSf8Ac?t=16(Capitulo 25 ? parte 2 de la escena)

La escena en la que Bael se muestra ante Raúl en el cuerpo de Enrique fue impresionante para mí, no por la revelación en sí, sino por cómo reacciona Enrique después de que Raúl huye aterrorizado de la mansión y él queda completamente solo.

En cuanto Bael abandona su cuerpo, toda aquella fuerza sobrenatural desaparece de golpe. Lo que queda es un Enrique devastado, colapsado, vulnerable, aterrorizado.

Un Enrique despojado de aquella fuerza "prestada" y hundido en la tristeza, la vergüenza, la incertidumbre y el dolor. Un hombre que acaba de comprender que su hijo ha descubierto su pacto y que probablemente jamás podrá mirarlo de la misma manera.

Y creo que es justamente aquí donde este personaje rompe con uno de los estereotipos masculinos más arraigados en la ficción. 

Una vez que Bael abandona su cuerpo ya no queda el hombre poderoso, dominante y aparentemente invulnerable que vimos minutos antes.

Queda un hombre derrumbado, un hombre que llora, que tiembla, que siente miedo. Que carga el peso de la culpa y de sus decisiones y que, paradójicamente, en ningún momento deja de percibirse como un hombre fuerte.

Al contrario. Su dolor no le resta hombría; le añade humanidad.
Como mencioné antes, muchas veces las historias nos presentan protagonistas masculinos incapaces de mostrar fragilidad, como si expresar sufrimiento fuera incompatible con la fortaleza.

Enrique demuestra exactamente lo contrario. La verdadera fortaleza no está en ocultar las emociones, sino en enfrentarlas. En aceptar las consecuencias de nuestros actos. En permitirnos sentir el peso de nuestras pérdidas, nuestros errores y nuestros miedos sin dejar de seguir adelante.

Es impresionante cómo Fer logra que sintamos, por un lado, una infinita compasión por un padre que sufre porque siente que ha fallado precisamente a las personas que más ama en el mundo. Hay algo profundamente desgarrador en verlo llorar. Sus lágrimas no caen de manera explosiva; parecen deslizarse lentamente por las mejillas de un Enrique abatido, agotado, aterrado y desesperado. Su mirada luce perdida, como si ya no encontrara salida posible a las consecuencias de sus decisiones.

Pero al mismo tiempo, también sentimos rechazo hacia un hombre que fue capaz de entregar a las fauces de Bael al amor de su vida por pura ambición. Y allí está precisamente uno de los mayores logros de la interpretación, porque entre la compasión y la indignación existe toda una gama de emociones intermedias, y Fer consigue que transitemos por todas ellas en cuestión de minutos.

Particularmente, me gustó mucho cómo Enrique fue "sensibilizándose" a lo largo de la historia, poco a poco, pasito a pasito.

Desde la muerte de Nora él llevó una vida solitaria, gris y emocionalmente estéril. Una existencia marcada por la culpa, la pérdida y el vacío, en la que parecía haberse desconectado de cualquier posibilidad de volver a sentir, y mucho menos de volver a amar.

Si los escritores hubiesen trazado para este personaje un cambio repentino, no habría resultado tan verosímil. Hay infinidad de escenas en las que Enrique sin darse cuenta va dejando aflorar su lado más sensible, humano, romántico frente a Beatriz y en también con Juanito.

Pero ese ritmo pausado permite acompañarlo en cada pequeño avance, en cada grieta que comienza a abrirse en la coraza que construyó durante años. 

Permite creer en el proceso que está iniciando junto a Beatriz para rescatar esa esencia noble, sensible y luminosa que, por lo que finalmente entendí, fue precisamente la que llamó la atención de Bael para convertirlo en su portador. 

Alguna vez Gerardo le recordó a Enrique que "a Bael le gustan las almas buenas".

Enrique debió poseer esa bondad para resultar atractivo a Bael. Solo que, como cualquier ser humano, también tenía un lado oscuro, vulnerable y contradictorio. Porque todos lo tenemos. Todo en la vida es dual por naturaleza.

Y quizá fue precisamente durante uno de esos momentos de debilidad, de desesperación o de sufrimiento cuando él permitió que ese lado oscuro ganara terreno. 

Tal vez ese sea uno de los mensajes que intenta transmitir la historia: la importancia de permanecer fieles a nuestros principios y valores, incluso en los momentos más difíciles, y no sucumbir a las tentaciones que prometen soluciones rápidas porque tarde o temprano, estas terminan pasándonos la factura, ¡Y vaya que fue cara para Enrique! 

Él intentó redimirse pero el tiempo no le alcanzó y para mí en lo personal,  el final ? que a no muchos les gustó ? fue el más coherente, verosímil y justo para su personaje. 

¿Ustedes qué opinan? 

Hola María Terezia...! 

Pues sí... con Enrique habían muchos sentimientos encontrados... tu metáfora de los trenes me encanta... aunque desde mi perspectiva muy personal, a partir de esa imagen que nos planteas, se me vino a la mente todo un circuito tipo "montaña rusa" donde los carriles se entrecruzan, a toda velocidad, a grandes alturas y no siempre en línea recta... jijiji

Yo sentí que la vulnerabilidad de Enrique empezó a "exponerse" cuando conoció a Beatriz... y eso es lo que le generaba mucho conflicto con Bael porque ante de conocerla, él cumplía su parte sin problemas (y parece que Bael también) ... 

Todo empieza a complicarse cuando Enrique conecta "emocionalmente" con ella y en ese proceso, empieza a cuestionarse hasta dónde valía la pena seguir siendo fiel al pacto...

Insisto en la teoría de que su "vulnerabilidad" fue lo que lo hizo el mejor candidato como sucesor de Bael porque lo hacía frágil y manipulable, algo que - por ejemplo - Gerardo no poseía: él era frío, calculador, insensible, avaro, egoísta y eso no era lo que Bael "necesitaba", por eso nunca lo eligió como su sucesor causando mucho enojo, resentimiento y envidia en él. 

Creo que justamente por ello, Bael eligió a Juanito y no a Jorge. Recuerden que antes de conocer al niño, Gerardo estaba muy seguro que el candidato ideal era Raúl (por ser también vulnerable como lo era Enrique) pero creo que lo descartó cuando Raúl se fortaleció y tomó la decisión de ser fiel a sus principios y no ceder a la ambición.

¿No sé si logro explicar bien la conexión entre "vulnerabilidad" y mi teoría? 

La cualidad esencial que buscaba Bael para elegir a sus sucesores era justamente eso "vulnerabilidad" para poder manipular, pero mal entendida porque no tomó en cuenta que esta era superficial y modificable en contraste a la "vulnerabilidad profunda y esencial - la verdadera - que alguien externo podía activar desde lo emocional y no desde lo racional para interferir con su poder. 

Al final "Sólo el amor romperá la maldición" decía el slogan de la novela, ¿recuerdan? Pues yo creo que podemos considerar a la vulnerabilidad profunda, verdadera y dormida de Enrique que poco a poco fue despertando como sinónimo de ese "amor" la que logró liberarlo aunque en ello se le haya ido la vida... 

Inicialmente cayó en las garras de Bael por su vulnerabilidad pero finalmente rompió las cadenas que lo ataban a él también gracias a ella, cuando entiende que puede canalizarla hacia algo positivo y ESO creo que es un mensaje bien importante, sobre todo en estos tiempos, en los que los hombres  suelen responder a un perfil más estereotipado y "frio" cundo quieren alcanzar el "éxito". 

Es fuerte pensar que con todo lo que nuestra sociedad ha vivido y la apertura al conocimiento que tenemos aún haya hombres que sienten que mostrarse vulnerables es un signo de debilidad... Por eso creo que estos "ejemplos" en melodramas resultan tan poderosos y pertinentes...

Querida Carla,
gracias por este análisis tan profundo y detallado de Enrique.
Confieso que en este momento mi cabecita no está muy preparada para adentrarse en un personaje tan complejo y oscuro como me gustaría, así que he preferido leerte con calma y dejar que tus reflexiones reposen un poco.
Sin embargo, hay algo que siempre me ha llamado la atención de Enrique y que, para mí, representa el aspecto más poderoso de su historia.
A pesar de toda la ambición, del poder y de la oscuridad que lo rodean, al final es el amor lo que logra tocar la parte más humana de su alma.
Y quizá ahí reside la verdadera tragedia del personaje, pero también su mayor grandeza: descubrir demasiado tarde que el amor vale más que todo aquello por lo que había luchado durante su vida.
Por eso creo que, más allá de la oscuridad, el mensaje que nos deja Enrique es profundamente humano. Porque incluso alguien que parecía haberlo perdido todo dentro de sí conserva la capacidad de amar y al final elegir el amor.
Y eso siempre me parece una luz de esperanza.
Un abrazo enorme

Gracias Miriam y Carla por el CaFERcito de junio. 

Nos regalan un tema muy interesante.

Cada personaje interpretado por FER tiene esas características que tu Miriam, has identificado en una sinopsis magistral al comenzar el tema.

El personaje de Enrique, mejor dicho de Enrique y Bael, porque de una forma u otra eran inseparables, en esa mezcla de debilidad humana, avaricia, poder ilimitado, que una vez que llega tan lejos, es irreversible...y lo sabíamos.

FER simplemente magnifico en cada capítulo.  

Nos deleitaban esos momentos en que el bien triunfaba sobre el mal, cuando podíamos ver al ser humano salir a la superficie y desplegar amor o arrepentimiento.

Y que placer ver la maestría maquiavélica del personaje para ofrecer, tentar, intimidar hasta lograr su objetivo.

En el fondo sabíamos que Enrique no tenía redención.

Querida Karen Daniela, coincido contigo con respecto a Enrique, en el sentido en que, a lo largo de la historia, había momentos en que yo también sentía pena por él, otros en los que me provocaba una enorme frustración, y a veces ambas cosas al mismo tiempo.

Y es que Fernando no necesitó grandes discursos para mostrar lo que estaba pasando dentro de Enrique; los cambios sutiles pero determinantes en la inflexión de su voz, la forma en que miraba - como lobo acechando a una presa - o ese "tic" al tocarse la nuca/cuello cuando la culebrilla se paseaba por debajo de su piel, bastaban para que nos revelara casi en secreto que era Bael el que estaba allí frente a nosotros. 

Recuerdo lo mucho que me impresionó la escena de la noche en la mansión en que Bael deja atrapado a Enrique en el espejo del baño ¡y él es el que hace suya a Beatriz! 

Físicamente era Enrique frente a nuestros ojos, pero cada gesto, actitud, mirada, ritmo de respiración, postura corporal no dejaban dudas de que era el demonio quien estaba tratando de "comerse" a la doncella!!! Espeluznante pero MAGISTRAL!

Creo que el hecho de que Enrique estuviera "poseído" por Bael es lo que nos generaba esta especie de sentimientos encontrados: por momentos lo veíamos como una víctima y en nuestro afán secreto de querer ser empáticos con él por haberse sometido a ese pacto, también fuimos capaces de entender sus heridas pero sin llegar a justificar sus acciones; de alguna manera lo acompañamos en su deseo de cambiar sin olvidar las consecuencias de sus decisiones. De allí, por ejemplo, que yo aceptara como justa y consecuente su muerte como desenlace final - no podía ser de otra manera...

Pocos personajes de telenovela logran sostener ese nivel de complejidad durante toda una historia, y quizá por eso Enrique de Martino sigue siendo un personaje más de los memorables que Fer  nos ha regalado. 

Gracias por pasarte por nuestro caFERcito... 

¡Abrazos desde Lima!

Mi querida Miriam:

Créeme que a mi cabeza le ha costado mucho trabajo adentrarse en este análisis... jijiji. Me tomó varios días decidir empezar por él. Creo que es de los personajes más "oscuros" (junto con Aquiles Grecco), pero también de los más fascinantes.

Siento que, de alguna manera, los personajes más vulnerables de Fernando han sido aquellos que parecían encajar en el perfil de "villano", y que sólo él, con su talento y creatividad actoral, pudo llevar a una dimensión tan humana y verosímil, rompiendo el típico estereotipo del antagonista binario, maniqueo y reglamentario al que muchos escritores nos tenían acostumbradas. 

De ahí que muchas personas que vieron novelas suyas donde interpreta a un "villano" no entiendan del todo la naturaleza y evolución de esos personajes, porque sus "cambios" no pasa por modificaciones a la construcción originalmente planteada por los escritores para "agradar a la audiencia que sólo quiere verlo como galán", sino más bien por utilizar esa complejidad para transmitir un mensaje más positivo y esperanzador.

En el caso de Enrique, creo que su vulnerabilidad está muy ligada a la pérdida de las certezas. Al inicio se nos presenta como un hombre exitoso, seguro de sí mismo y convencido de tener el control absoluto de su vida. Sin embargo, poco a poco descubre que muchas de esas seguridades eran más frágiles de lo que imaginaba.

La verdadera batalla de Enrique no es contra otros personajes, sino contra sí mismo y contra las consecuencias de sus propias decisiones. Por eso me parece tan interesante su recorrido: porque nos muestra que la fortaleza no siempre consiste en mantenerse firme, sino también en atreverse a cuestionarse, reconocer errores y aceptar que aún es posible cambiar. 

En ese sentido, Enrique nos deja una enseñanza muy valiosa sobre la transformación personal y la madurez emocional - pero sobre todo creo yo - del peligro que representa no lograr hacerlo a tiempo para disfrutar de ella.

Mi querida Zarita ¡Qué grato leerte!

Vas a pensar que estoy algo loca, pero es que así funciona a veces mi cerebro: con metáforas, visiones, símbolos extraños jijijiji 

Te leía y se me vino a la cabeza la imagen de Enrique como un edificio.

Un edificio levantado sobre cimientos profundos y sólidos, capaces de sostener una construcción compleja, pesada, que con el paso de los años se vuelve cada vez más alta, lujosa e imponente.

Sin embargo, poco a poco sus paredes, revestimientos y acabados empiezan a resquebrajarse. Lo que parecía indestructible comienza a mostrar grietas hasta que, finalmente, toda la estructura termina derrumbándose y convirtiéndose en polvo.

Pero incluso después del derrumbe, algo permanece: los cimientos. 

Y para mí ahí está la esencia de Enrique. Porque esos cimientos simbolizan sus raíces, aquello que realmente era y que nunca desapareció del todo. Son la huella que queda y que puede servir de base para futuras y mejores construcciones.

La paradoja es que los verdaderos cimientos de Enrique eran justamente aquellos rasgos que solemos asociar con la vulnerabilidad: su honestidad, su sensibilidad, su capacidad de amar y de conectar con otros. 

En cambio, la gran construcción que levantó sobre ellos - el poder, la riqueza y todo lo que consiguió a través de su pacto con Bael - fue lo que terminó revelándose como algo pasajero e inexplicablemente frágil.

Y quizá por eso mismo siempre insisto en que el final de Enrique es tan magistral. La historia no intenta salvar la construcción. No busca convencernos de que todo puede volver a ser como antes ni le concede un final feliz sólo por ser el protagonista. 

Enrique se redime, recupera aquello que había quedado sepultado bajo años de ambición, errores y dolor, salva a los suyos, pero no sobrevive.

Lejos de parecerme una injusticia, siempre sentí que era un desenlace profundamente coherente. Porque la novela entiende que comprender a un personaje no significa absolverlo de las consecuencias de sus actos. 

El edificio se derrumba por completo, sí, pero lo que permanece son sus cimientos. Lo más auténtico de Enrique es lo único que logra trascender. La vulnerabilidad no era la grieta del edificio, sino sus cimientos.

Por eso, para mí, la gran enseñanza de su historia es que la transformación no siempre implica empezar de nuevo, ni mucho menos borrar el pasado. A veces consiste en recuperar aquello que siempre estuvo allí, en el fondo, esperando ser reconocido. 

Y es desde esa verdad - y no desde el poder, el éxito o las apariencias - que Enrique encuentra finalmente su redención. 

¡Besos desde Lima!

Hola, hola! Estos días he estado algo complicada de tiempo pues ando en patines a full time con ensayos fuertes y frecuentes pues ya a fin de este mes, en dos semanas, mi grupo Coral dará un concierto (dos fechas) en un Teatro muy importante de la ciudad.

No sé si les conté que hace algunas semanas empecé a disfrutar nuevamente de Leonel Carranza y aunque ando un poco lenta con mis dosis de FERTEX porque solo tengo tiempo por las noches/madrugadas para medicarme jijijij, estoy acolungada hasta la médula reviviendo esta bella historia: es inevitable ¿cierto?

Además, me aventuré a revisar al personaje de Eladio y estoy casi lista para compartirles mis impresiones sobre su "vulnerabilidad". Creo que la construcción de este "villano" es un ejemplo perFERCto para conectarlo con el tema que nos reúne este mes en nuestra salita.

Espero todas están bien en sus rinconcitos del planeta, les mando un abrazo cargadito de todo mi cariño desde Lima.  

¡Nos leemos pronto!

La vulnerabilidad en ELADIO GOMEZ LUNA

Eladio Gómez Luna es un ejemplo muy complejo si hablamos de vulnerabilidad. A primera vista parece el paradigma del hombre poderoso: exitoso, autoritario, controlador, orgulloso. Sin embargo, bajo toda esa coraza hay un hombre profundamente herido por la falta de amor de Julia. Gran parte de su dureza nace precisamente de esa herida. 

Lo fascinante es que Fer consigue que veamos simultáneamente al hombre capaz de causar mucho daño y al hombre desesperado por ser amado. Esa contradicción lo vuelve tremendamente humano.

Muchos villanos son escritos para que el público simplemente los odie. Sus acciones son condenables y la historia rara vez se interesa por comprender qué los llevó a convertirse en quienes son. Con Eladio Gómez Luna ocurre algo distinto.

Sus conductas no se justifican - porque el maltrato, el control y la manipulación siguen siendo inaceptables - pero la historia sí se toma el tiempo de explorar sus heridas, sus inseguridades, sus frustraciones y la enorme carencia afectiva que arrastra durante años. Eso permite que el espectador comprenda al personaje sin necesariamente absolverlo.

Las escenas en que la dura coraza que se construyó para sí mismo se resquebraja son muchas, pero las más impactantes, para mí, son estas:

1)Eladio se abre con David y luego le ofrece a Julia buscar ayuda profesional para salvar su matrimonio

Aquí el link a estas escenas:  https://youtu.be/xI0MeVwEhE4?t=376

Me encanta cómo se va esbozando el cambio en Eladio: la escena en la que toman un trago en el bar del hotel de la playa y David le reclama que nunca le haya demostrado que lo quiere ni que se siente orgulloso de él - y la tristeza que esto le causa - a mí me conmovió muchísimo.

Esa escena no muestra a un Eladio arrepentido ni derrotado. Muestra algo más difícil: a un hombre intentando explicarle a su hijo que sus limitaciones afectivas no nacen de la falta de amor, sino de la incapacidad de expresarlo porque le explica a David que sí lo quiere, pero que la forma en que fue criado y las experiencias que vivió le impidieron aprender a demostrar afecto.

De alguna manera no teme decir "te quiero"; teme admitir que nunca supo cómo hacerlo y en esa conversación va rompiendo el estereotipo del padre distante que simplemente "no siente". Eladio siente muchísimo; lo trágico es que no sabe expresar lo que siente. 

Cuando luego le propone a Julia ir a terapia para salvar el matrimonio porque reconoce que no puede resolver solo aquello que más le importa es uno de los primeros momentos en los que Eladio admite, aunque sea de manera imperfecta, que no puede resolver todo con dinero o autoridad. 

Hasta entonces, él ha intentado controlar a Julia, aislarla de Arturo, imponer sus decisiones y comprar lealtades. Pero al aceptar ir a terapia está reconociendo algo muy poco habitual en él: que necesita ayuda.

Sin embargo, no es una aceptación completa ni desinteresada porque al principio busca la terapia para conservar a Julia, no necesariamente para transformarse. 

Pero justamente ahí reside la vulnerabilidad: el hombre que siempre se ha mostrado autosuficiente acepta exponerse ante un tercero porque teme perder a la mujer que ama. 

Poco a poco Eladio se da cuenta de que es un hombre fuerte, pero que su mayor batalla no es contra otros, sino contra sus propias heridas emocionales. 

¿Cómo sintieron ustedes estas escenas?

Querida Carla,
He leído tus reflexiones sobre Eladio y me han parecido muy interesantes porque muestran justamente esa contradicción que vuelve tan complejo al personaje.
Creo que una de las cosas más tristes de Eladio es que ama profundamente, pero durante gran parte de su vida no sabe cómo transformar ese amor en algo sano para quienes lo rodean, especialmente para Julia.
Detrás de su necesidad de controlar, de su orgullo y de sus errores, siempre he percibido a un hombre herido que busca desesperadamente aquello que más le falta: sentirse amado.
Confieso que en este momento mi cabecita no logra analizar tan bien como tú a Eladio, pero hay algo de su historia que siempre me ha hecho reflexionar.
Cuando decide acudir a terapia, no lo hace realmente para cambiar su vida. Lo hace por Julia. Lo hace porque comprende que está a punto de perder lo único que verdaderamente ha amado.
Y quizá ahí comienza su transformación más importante.
Durante años intentó llenar sus vacíos con poder, dinero, autoridad y control. Creyó que podía retener el amor como retenía todo lo demás. Pero poco a poco descubre una verdad dolorosa: el amor no florece en una jaula.
Las sesiones son difíciles porque lo obligan a mirar heridas que llevaba demasiado tiempo escondiendo. Sin embargo, por primera vez deja de buscar culpables fuera de sí mismo y empieza a enfrentarse a sus propios fantasmas.
Y es precisamente ahí donde encuentro su mayor vulnerabilidad.
No en el hombre poderoso que todos temen, sino en aquel que finalmente comprende que ninguna riqueza puede comprar un corazón, que ninguna imposición puede obligar a alguien a amar y que, a veces, el mayor acto de amor consiste en cambiar aquello que durante años creímos que nos protegía.
Quizá por eso algunas de las escenas que más me conmueven de Eladio no son las de su fuerza, sino las de su cansancio.
Porque detrás del hombre que parecía tenerlo todo, siempre vi a alguien que llevaba demasiado tiempo intentando llenar una soledad que ningún éxito había logrado silenciar.
Te mando un abrazo enorme

 

Mi querida Miriam... leo con sumo interés tus reflexiones sobre Eladio y coincido en todo contigo... mi largo mensaje introductorio para este personaje es fruto de mi habitual tendencia a explicar todo con tres(cientas) líneas ... y es que desde siempre se me ha hecho difícil ser concisa... jijijiji

Cuando empecé a escudriñar en la vulnerabilidad de Eladio lo primero que vino a mi mente fueron las sesiones de terapia... 

No he logrado hallar en internet la versión original de Pasión y Poder (1988) para verla completa y contrastarla con la versión del Güero Castro, pero podría poner las manos al fuego que aquella no incluía la intervención de un psicólogo en la construcción del personaje de Eladio Gómez Luna y para mí esta es una razón más para aplaudir el trabajo del equipo literario liderado por Ximena Suárez como escritora principal y Janely Lee y Julián Aguilar como coadaptadores que lograron trasladar y modernizar la historia a nuestros tiempos. 

De otro lado, como soy TOC TOC ... jijijij ... al desarrollar mi "estudio" sobre la vulnerabilidad de Eladio preferí hacerlo en una especie de orden cronológico (tengo esa manía) y por eso empecé por las escenas (momentos) que describí ayer para luego (recién hoy) pasar a una escena para mí icónica en la que Eladio se quiebra con David (yo le llamo "El hombre Miserable") y finalmente cerrar con broche de oro con "algunas" de las varias escenas en las que Eladio acude a sus sesiones de terapia. 

Lamentablemente no he logrado conseguir descargar escenas de TODAS las escenas de terapia (que son todas oro puro) por razones de ética que no me detendré a explicar, pero dejaré los links de aquellas que para mí son IMPRESCINDIBLES para comprender a un personaje paradójicamente humano en un protagónico como "villano".

Otra vez me fui como hilo de media ... jijijj Ténganme un poquito de paciencia... se los ruego... ya a mi edad cambiar estas taras en un poco difícil... les juro que lo intento ... jijiji 

2) "El Hombre Miserable"

Link para ver esta escena: 

https://www.youtube.com/watch?v=smOBWLxnNEY&list=PLB9ZAhZPS6PICAIrzGBeDTos4n27AGJDl&index=5

3. ELADIO Y SUS SESIONES DE TERAPIA

Tal vez ustedes tienen otras que consideran igual o más impactantes y se animen a compartirlas y/o comentarlas en nuestra salita... 

Las historias no siempre cambian el mundo de manera espectacular. A veces simplemente ayudan a que alguien se sienta comprendido. A que alguien se atreva a pedir ayuda. A que alguien vea una situación desde otra perspectiva. Y cuando una telenovela logra eso, deja de ser sólo un entretenimiento para convertirse también en una herramienta de reflexión social.

Después de este viaje a través de la "vulnerabilidad" de Eladio me pregunto:

¿Habrá personas que, después de ver a Eladio en terapia, hayan decidido buscar ayuda profesional? 

Es imposible saberlo. Pero sí es razonable pensar que algunas personas pudieron sentirse menos avergonzadas de hacerlo. Y a veces eso ya es muchísimo.

Quizá por eso personajes como Eladio siguen generando conversaciones años después. No porque fueran perfectos, sino porque obligan a plantearnos preguntas incómodas sobre el amor, el resentimiento, el abuso, la responsabilidad personal, la salud mental y la posibilidad - o no - de cambiar. Y esas son preguntas profundamente humanas, independientemente del país, la cultura o la época en que vivamos.

En el caso de Eladio, por ejemplo, la conversación deja de ser "¿era bueno o malo?" para convertirse en preguntas mucho más complejas:

¿Cómo se forma una persona que termina maltratando a quienes ama?

¿Puede alguien cambiar realmente?

¿Qué papel desempeña la terapia en ese proceso?

¿Hasta dónde llega la responsabilidad personal y dónde comienzan las heridas emocionales?

¿Es posible comprender a alguien sin justificar sus actos?

¿Qué ocurre cuando el amor se transforma en obsesión o resentimiento? 

Lo más interesante es que no existe una única respuesta. 

Por eso personas de distintos países, edades y experiencias pueden aportar perspectivas tana diFERentes y enriquecedoras,

 ¿cierto?

Mi Querida Carla, entre todas las preguntas que has dejado abiertas, hay dos que siguen resonando en mi interior: "¿Es posible comprender a alguien sin justificar sus actos?" y "¿Puede alguien cambiar realmente?"

A la primera respondería que sí. Comprender no significa absolver. Comprender significa tener el valor de mirar también aquello que resulta incómodo, de buscar las heridas detrás de ciertos comportamientos sin por ello negar el dolor que esos mismos comportamientos han causado. La comprensión pertenece a la empatía; la justificación pertenece al juicio moral. Y no siempre caminan de la mano.

Y a la segunda pregunta también respondería que sí. Creo que una persona puede cambiar realmente, pero no porque el tiempo pase o porque la vida la obligue a hacerlo. El cambio auténtico comienza cuando dejamos de atribuir a los demás la responsabilidad de nuestro sufrimiento y aceptamos mirarnos a nosotros mismos con honestidad. Es un camino difícil, a menudo lento, que requiere una valentía silenciosa que desde fuera solemos subestimar.
Por eso considero que las sesiones de terapia de Eladio son uno de los aspectos más valiosos de la historia. No porque borren sus errores ni porque lo conviertan de repente en un hombre diferente, sino porque nos muestran algo que rara vez se representa con tanta claridad: el momento en que una persona empieza a reconocer sus propios mecanismos, sus miedos y sus contradicciones. Y es precisamente allí donde nace la posibilidad del cambio.

Tal vez no todas las personas cambian. Tal vez no todas logran llegar hasta el final de ese camino. Pero creo que el simple hecho de enfrentarse sinceramente a uno mismo ya es el primer paso para dejar de ser prisionero de las propias heridas.

Y quizá por eso el desenlace de Eladio resulta tan significativo. Porque el cambio no queda únicamente en las palabras o en la reflexión, sino que se traduce en decisiones concretas. El hombre que durante años construyó su identidad alrededor del poder y el control es capaz de entregar su imperio a su hijo y marcharse en busca de Julia, no para retenerla ni para imponerle su voluntad, sino para ofrecerle una versión distinta de sí mismo. 

Y Julia, a su vez, puede aceptarlo porque también ha recorrido su propio camino: ya no es una mujer que permanece por obligación o resignación, sino una persona completa, libre y consciente de su propio valor.

Quizá esa sea la enseñanza más hermosa de la historia: que el amor solo puede florecer cuando deja de confundirse con la necesidad, la posesión o el resentimiento. Y que, cuando dos personas se atreven a sanar sus propias heridas, pueden finalmente encontrarse desde la libertad y no desde las cadenas del pasado.

 

Cara sorellina... leerte siempre es un regalo. 

Me quedo con esa idea tan luminosa de que el cambio nace cuando somos capaces de mirarnos con honestidad. 

Tal vez por eso la historia de Eladio nos conmueve tanto: porque nos recuerda que todos cargamos heridas, pero también la posibilidad - a veces frágil, a veces inesperada - de transformarlas. 

Mille baci!

Maria Terezia, gracias por siempre acompañarnos en este tema y por aportar una mirada tan personal sobre un personaje que despierta emociones y opiniones tan diversas, como Eladio.

Me gustó mucho leer tu comentario porque me hizo reafirmar algo que considero esencial en este personaje: entender a Eladio no implica absolverlo. 

Creo que uno de los mayores aciertos de la historia es mostrarnos que la vulnerabilidad no siempre se presenta de una manera evidente ni despierta simpatía de inmediato. En ocasiones se esconde detrás del orgullo, de la necesidad de control o de una dureza que termina alejando a quienes más se quiere. 

Creo que varias coincidimos en que, por eso, Eladio resulta tan fascinante: porque, bajo esa imagen de hombre poderoso e implacable, existe alguien profundamente herido, incapaz de expresar sus sentimientos de una forma sana. 

Y es justamente esa tensión entre fuerza y fragilidad lo que hace que su historia permanezca en la memoria y siga generando conversación. 

Abrazos desde Lima!

¡Hola, hola! 

Como saben, estoy volviendo a ver "Amanecer" (voy por la mitad de la historia más o menos), así que dejaré para el final mi exploración de la vulnerabilidad de Leonel Carranza porque hay muchísimo que decir de semejante personajazo, ¿cierto?

Como se habrán dado cuenta, los personajes que hasta ahora he puesto sobre nuestra mesa colunguera han sido aquellos que calzan, de alguna manera, con el perfil más de "villanos" y/o antagónicos.

Lo que sucede es que he preferido hacerlo así porque siento que es más fácil para las audiencias identificar, comprender y empatizar con la vulnerabilidad de los "protagonistas heroicos", esos que, por ser galanes, nobles, salvadores o sacrificados, resultan más admirables y "digeribles" que la de los "antagonistas", aquellos que ejercen violencia, abuso, control o manipulación, o que engañan.

Sobre todo porque venimos de consumir (no hace mucho) melodramas en los que los "malos" eran "escandalosa y descaradamente malos", sin posibilidad alguna de redención, y los "buenos" eran "intachablemente buenos" y merecedores de todo, aunque se mostraran débiles de carácter, miedosos e incluso torpes.

De alguna manera, resulta más exigente, provocativo y desafiante diseccionar, como con un bisturí, las capas de estos personajes hasta dejar finalmente expuesta esa vulnerabilidad que permanecía profundamente escondida.

Sin embargo, no me cabe duda de que personajes como Luis Fernando de la Vega, José Armando Peñarreal, Carlos Manuel Rivero, Carlos Daniel Bracho, Luis Gustavo Uribe, Manuel Fuentes-Guerra, Luis Manrique, Ricardo de Salamanca, Eduardo Juárez, José Miguel Montesinos, Jesús García o Alejandro Gaitán pueden generar un magnífico debate sobre la vulnerabilidad masculina.

Pero como me gusta, en ocasiones, "nadar contra la corriente" jijijiji,  voy a continuar en mi línea de personajes oscuros y hoy les compartiré mi inspección del personaje de Aquiles Greco.

...

LA VULNERABILIDAD EN AQUILES GRECO

¿Qué pasa cuando un hombre es incapaz de reconocer su propia fragilidad y dedica toda su vida a ocultarla tras el poder y el control?

En ocasiones, la vulnerabilidad masculina no siempre tiene una expresión luminosa; a veces es muy oscura.

Escribir sobre un actor al que admiro profundamente, como Fernando, que ha interpretado a un personaje como Aquiles Greco (Arquímedes Puccio en la vida real), no es un homenaje, no es una defensa, ni siquiera una reseña, sino una reflexión sobre la vulnerabilidad, el mal, el arte y el riesgo.

Y es que hablar de vulnerabilidad cuando se trata de Aquiles Greco suena raro e incluso incómodo porque uno piensa en vulnerabilidad y se imagina dolor, heridas, quizá arrepentimiento. No a un hombre manipulador, frío y capaz de ejercer un control tan devastador sobre su propia familia.

Y sin embargo, sin caer en absoluto en la justificación, no dejo de preguntarme si su obsesión por controlar no era también una forma muy torcida de fragilidad.

Comprender a una persona no significa absolverla - lo hemos comentado en el caso de Eladio, por ejemplo - y menos aun cuando hablamos de alguien inspirado en un caso real tan terrible. 

Pero justamente por eso me parece tan interesante el personaje. Porque obliga a mirar un tipo de oscuridad que no siempre resulta evidente. Personas aparentemente normales, incluso admiradas, detrás de cuya necesidad de control pueden ocultarse dinámicas profundamente destructivas.

Eso fue lo que más me impactó y también me hizo admirar aún más el trabajo de Fer.

Sé que muchas personas no pudieron terminar la serie. Algunas colungueras me dijeron que les resultaba insoportable verlo así. Y, de alguna manera, las entiendo porque durante años lo hemos visto interpretar a hombres apasionados, nobles, seductores y atormentados, lo que ha creado una imagen muy consolidada de él como protagonista galán.

Pero a mí me pasó lo contrario: mientras más desaparecía Fernando, más veía al actor, porque no era sólo interpretar a un personaje oscuro, sino desaparecer detrás de él.

Fer aparece fumando, siendo soez, con una cojera incómoda y perfectamente incorporada. Más pesado, con barriga, envejecido casi veinte años gracias a una caracterización impresionante: arrugas, manchas, un cabello canoso. Y eso me parece fascinante porque, fuera de la pantalla, él es exactamente lo opuesto. Un hombre que cuida mucho su imagen y su condición física.

No tuvo miedo de verse mal y creo que allí hay algo ENORME. (Ya lo había explicado cuando abrimos el tema para comentar la serie, hace algunos años).

Muchas veces pensamos que la actuación más difícil es la que exige llorar, conmover o enamorar al público. Yo ya no estoy tan segura. A veces la actuación más difícil es la que exige renunciar a ser querido. Aceptar que una parte de la audiencia se aleje, se incomode o incluso rechace lo que ve en pantalla.

¡Fernando asumió ese riesgo!

Nunca sentí que estuviera intentando que el público quisiera a Aquiles. Ni siquiera que lo comprendiera del todo. Más bien, sentí que nos decía: "Mírenlo. Personas así existen." 

Y eso me parece valioso porque estamos acostumbrados a que la vulnerabilidad nos acerque a los personajes. A descubrir sus heridas y sentir compasión.

Con Aquiles no ocurre eso. Si había una herida, estaba deformada. Convertida en necesidad de dominio, en manipulación, en esa obsesión por mantener intacta una imagen de autoridad. Es una vulnerabilidad oscura. Una que no humaniza necesariamente.

Y quizá allí está lo más perturbador del personaje y, al mismo tiempo, lo más admirable del actor. Porque Fernando no se limitó a interpretar a alguien diametralmente opuesto a sí mismo, sino que se atrevió a habitar una zona incómoda, una que muchos espectadores prefirieron evitar.

Yo no admiro a Aquiles. Pero sí admiro profundamente a un actor capaz de desaparecer dentro de alguien tan desagradable, tan complejo y peligroso y lograr que, al terminar la historia, sigamos pensando en él.

No por lo que hizo, sino por lo que nos obliga a preguntarnos sobre la naturaleza humana. ¿Quiénes de ustedes vieron la serie?  ¿Alguna tal vez eligió no verla? ¿Quiénes llegaron hasta el final y quiénes la abandonaron en el camino? ¿Qué las llevó a hacerlo? Las leo...

Aquí les dejo el Trailer de la serie: https://www.youtube.com/watch?v=2BDiJgjtOgg

Terminé de agregar mi texto sobre Aquiles y me resultó fascinante que viniera a mi mente algo en lo que no había pensado hasta hace poco:

¿Quizá en este personaje también se asoma una forma de vulnerabilidad masculina del propio Fer?

Me explico: no hablo de su vida privada, en la que, por respeto, no me entrometo, sino de una vulnerabilidad artística.

Y es que durante décadas Fer ha estado asociado a una imagen de fortaleza, atractivo y seguridad y, sin embargo, aceptó resquebrajar esa imagen ante el público. 

Se permitió verse viejo, desagradable, vulgar, moralmente repudiable. Se permitió decepcionar a una parte de su audiencia.

Creo que eso exige una valentía poco común. 

Porque mientras Aquiles construye una "máscara" para ocultar cualquier signo de fragilidad y necesita controlar cómo los demás lo perciben, Fer hace exactamente lo contrario: se quita la "máscara" (en sentido positivo y metafórico) y renuncia al control sobre la imagen que el público tiene de él y se expone al rechazo en nombre de su oficio.

Y creo que quizá allí haya otra forma de vulnerabilidad masculina, una mucho más sana y luminosa: la capacidad de asumir un riesgo emocional sin garantías, sin necesidad de agradar y sin miedo a dejar de ser querido por un tiempo para ser fiel a aquello en lo que él cree como actor - algo que muy pocos actores y actrices hoy en día están dispuestos a hacer.

¿Ustedes qué opinan?

Hola a todas,

He leído con mucho interés todos sus comentarios porque hablan de un personaje muy distinto a los que estamos acostumbradas a ver interpretar a Fernando.

Cuando supe que había aceptado este proyecto, sentí curiosidad y empecé a documentarme. Era la primera vez que lo hacía, porque tratándose de telenovelas nunca había sentido la necesidad de investigar las historias originales. Pero esta vez era diferente: se trataba de un caso real y, en Internet, es posible encontrar la historia de la verdadera familia Puccio y todo lo que ocurrió.

También vi la serie argentina inspirada en los mismos hechos y comprendí aún más el enorme desafío que Fernando había decidido asumir.

Como sucede con muchas historias reales, resulta inevitable preguntarse cómo pueden existir personas capaces de cometer actos tan terribles. Son hechos que impresionan, que duelen y que probablemente nunca llegaremos a comprender del todo. Tal vez por eso producen tanta inquietud: porque nos obligan a mirar un lado muy oscuro de la naturaleza humana.

Precisamente por eso admiro todavía más el trabajo de Fernando.

Coincido con lo que varias de ustedes han comentado: en ningún momento intentó hacer simpático a Aquiles ni justificar sus acciones. Su compromiso fue darle verdad al personaje, desapareciendo por completo detrás de él. Y creo que eso solo lo consiguen los grandes actores.

También comparto la reflexión de Carla sobre el enorme riesgo artístico que asumió. Después de tantos años interpretando hombres nobles, románticos o apasionados, decidió romper la imagen con la que el público lo identificaba y demostrar, una vez más, que un verdadero actor no busca repetir el éxito, sino seguir creciendo y aceptando nuevos desafíos.

Quizá esa sea una de las cualidades que más admiro de Fernando: nunca deja de sorprendernos. Se entrega por completo a cada personaje, aunque eso signifique incomodar al espectador o alejarse de la imagen que tantos esperan encontrar en él.

Y, al final, creo que esa valentía artística merece tanto reconocimiento como cualquiera de sus grandes protagonistas.

Un fuerte abrazo para todas.

 

Hola Miriam, Carla, ya les he comentado que ando con problemas para entrar al foro, cuando creo que están resueltos  y !pum!.... regresan y tengo que empezar de nuevo! 

Creo que el problema viene de la edad de mis computadoras--como yo, ambas son viejas-- con sistemas que ya no se actualizan y que presentan problemas a su vez al optimizar mi navegador favorito, y el único que no desfigura el foro al entrar.  

Las he leído y disfrutado sus comentarios sobre Eladio y después Aquiles.

Eladio tiene un lugar muy especial en mi corazón; su niñez pobre de cariño y recursos, imposible no entender de donde salia esa frustración y antagonismo.

Como otras han observado no justifico su violencia, sus desmanes, simplemente desde los primeros capítulos sentí ese dolor escondido bajo la coraza que presentaba en su vida personal y como empresario.  

Su vulnerabilidad frente a todo lo que tenia que ver con Julia eran llamadas a gritos de alguien que necesitaba amor. 

Algo que finalmente nos dejó ver, sentir, durante sus conversaciones con el terapeuta.

Queridas Karen Daniela y Miriam:

Creo que coincidimos en nuestras apreciaciones... jijiji.

A mí lo que me encanta del personaje de Aquiles Greco es que le permite a Fer demostrar, una vez más y de manera contundente, el pedazo de actor que es, más allá de su guapura y carisma, que son innegables.

Antes de que se revelara que Fer interpretaría a este personaje, yo ya había visto tanto la película "El Clan" (protagonizada por Guillermo Francella) como la serie "Historia de un Clan" (protagonizada por Alejandro Awada) - ambas producciones argentinas - y sabía que sería todo un reto actoral para él. Pero cuando vi la caracterización y la serie completa, sinceramente, superó largamente todas mis expectativas (como siempre).

Efectivamente, la trama es oscura, una especie de thriller, pero basada en "hechos reales", que es lo más impactante.

Siempre recuerdo que Fer, en una entrevista, compartió detalles de cómo - con la asesoría de Patricia Reyes Spíndola - trabajó en la construcción de su personaje, porque ponerse en la piel de alguien tan macabro y diametralmente diFERente a él requería de un esfuerzo, compromiso y profesionalismo inmensos para conseguir que fuera verosímil para la audiencia.

A mí lo que me gustó de la serie "El Secreto de la Familia Greco" es que, durante la misma, nos muestran el origen de la patología de Aquiles: lo que vivió y lo que lo llevó a actuar de la manera en que lo hizo, pero sin justificarlo. 

De alguna manera, allí podía estar su "vulnerabilidad", aunque, a diferencia de otros personajes (villanos), jamás logró transformarla en algo positivo. 

El mensaje a las audiencias sería más bien de alerta, porque es importante aprender a reconocer conductas tóxicas o manipuladoras a tiempo, sobre todo si provienen de personas que forman parte de nuestro entorno.  

Yo seguiré defendiendo a capa y espada a Fer cuando decida interpretar personajes así de controversiales y esencialmente opuestos a él; es una forma inteligente, comprometida y, sobre todo, absolutamente coherente con el respeto que él tiene por su profesión, de evolucionar como actor.

Salir de su zona de confort, arriesgarse e innovar le permiten crecer y desarrollar nuevas técnicas y habilidades actorales que, sin duda, lo mantendrán vigente como el excelentísimo actor que es, por muchísimo tiempo.

Zarita!!! ¡Qué lindo leerte!

Te entiendo perFERctamente... Creo que en mi familia soy la única que, por ejemplo, aún usa PC (los demás tienen tabletas, laptops y usan navegadores seguramente más "modernos" y eficientes que el mío)... jijiji. 

Solo hace un año me convencieron de pasar de una PC con "CPU" (ese armatoste enorme que ocupaba medio escritorio) a una "All-in-one", y me ha costado varios meses acostumbrarme a ese cambio... pero allí vamos, paso a pasito, acomodándome a la dizque "modernidad".

En esos intentos he probado numerosos "navegadores", sobre todo porque cuando viajo fuera de mi país las cosas a veces se complican, y ya tengo uno que otro que me funciona en esas circunstancias. ¿Qué te puedo decir? 

Lo que sí te digo es que, a pesar de que seamos de "otra generación", desde que soy parte de Colunga Team he aprendido muchísimo de temas cibernéticos y, aunque parezca algo "trivial" para los jóvenes de ahora, esos aprendizajes me distinguen como una Baby Boomer de vanguardia entre mis congéneres! jajajaja.

Y sí... me ha sucedido como a ti que, por "épocas", el Foro se me desconfigura: en ocasiones desde mi PC y en otras desde el teléfono móvil. No entiendo las razones de estos "inconvenientes", pero no queda de otra más que tener paciencia. Ahora mismo, yo no puedo escribir desde mi móvil en el foro, por lo que cuando estoy fuera de casa solo puedo limitarme a "leerlas". 

Espero tus percances cibernéticos se solucionen pronto. 

Un abrazote desde Lima!

¡Hola, hola! 

Esta semana la tendré súper complicada: tengo ya ensayos diarios (largos y extenuantes), el viernes y sábado ya es la puesta en escena de nuestro concierto y el mismísimo viernes 26 estoy cumpliendo 14 años como miembro de esta mágica casita y subiré un tema para celebrar y agradecer por ese privilegio. 

He aprovechado ayer domingo para redactar todo lo necesario para compartirles mis últimas reflexiones sobre la vulnerabilidad masculina en los personajes de Fer pues nos quedan solo dos semanitas antes de dar paso a un nuevo CaFERcito Colunguero.

Me hubiera encantado abordar muchísimos más en este interesante tema que nos planteó Miriam, pero son tantos y cada uno con tantísimo que aportar que preferí, como les mencioné antes, centrarme en aquellos más oscuros donde la vulnerabilidad es tal vez menos explícita y por ende menos explorada.

Mi último personaje es Leonel Carranza. 

Debo confesarles que a pesar de que empecé a ver de nuevo Amanecer por las noches/madrugadas (que es cuando más tiempo tengo de tomar mis grandes dosis de FERTEX) tuve que hacer una pausa porque llegué a la parte de la historia donde Leonel y Alba deciden casarse por segunda vez y está por salir a la luz todo el tema del pacto que hicieron Sebastián y ella para en la playa, para vengarse de Leonel cuando ella se sentía aterrorizada.

Y es que me cuesta volver a ver a Leonel sufriendo, escondiéndose nuevamente detrás de su coraza, dejándose envenenar el alma por el rencor, la decepción, la traición y una profunda tristeza. 

Me da un poco de sosiego saber que en esa parte de la historia su vínculo con Jovita se construye de manera hermosa; pero ¡chispas! en esta semana tan intensa para mí en lo personal creo que poner en pausa a ese Leonel es lo mejor. (Así de reales siento a los personajes de Fer - tal vez piensen que es una tontería - así es esto para mí).

Aquí les dejo mi recorrido a través de la evolución de Leonel dentro de esta bella historia y cómo creo yo que - en diferentes etapas - su  vulnerabilidad va marcando los diferentes virajes que toma su camino para, finalmente, llevarlo a alcanzar la felicidad.

¡Abrazos para todos desde Lima!

LA VULNERABILIDAD EN LEONEL CARRANZA

LA VULNERABILIDAD DEL HOMBRE QUE SE EQUIVOCA

Esa transformación se vuelve especialmente evidente en su relación con Alba. Leonel se casa con ella, movido por el dolor y el deseo de venganza, convencido de que ella era responsable de la muerte de su pequeña hija. Pero cuando descubre la verdad y comprende la injusticia que ha cometido, empieza a derribar las barreras que él mismo había levantado. Poco a poco nace entre ellos un amor auténtico, profundo, quizá el más importante de su vida.

Por eso resulta tan devastador cuando, el día en que finalmente decide volver a casarse con ella, esta vez por amor verdadero, cree descubrir una traición de su parte. La herida es tan profunda que Leonel vuelve a refugiarse en aquello que mejor conoce: el autoritarismo, el orgullo y el despecho. Se endurece, se distancia y levanta nuevamente la coraza que durante años lo protegió del sufrimiento.

Sin embargo, es precisamente allí donde su vulnerabilidad adquiere una dimensión extraordinaria. Porque, a pesar del dolor, es incapaz de dejar de amar. Sus sentimientos lo enfrentan a sus propios miedos y lo obligan a reconocer que Alba se ha convertido en el amor de su vida. Con la sabiduría y los consejos de su madre, encuentra finalmente el valor para bajar la guardia y darse una nueva oportunidad.

Y entonces comprendemos que la verdadera vulnerabilidad no consiste en sufrir una herida, sino en atreverse a amar otra vez después de haber sido herido.

LA VULNERABILIDAD QUE SE DEJA ACOMPAÑAR

Fernando logra transmitir ese proceso con una enorme sutileza. Basta observar ciertos momentos en los que la autoridad de Leonel parece intacta ante los demás, mientras por dentro carga con dudas, culpas y heridas que nunca terminaron de cerrarse. Esa contradicción entre la imagen de hombre fuerte y la fragilidad que esconde resulta profundamente humana y permite comprender muchas de sus contradicciones.

Y quizá sea allí donde la historia alcanza una de sus dimensiones más hermosas. Porque Leonel no sana solo. A lo largo de su camino, son las conversaciones con su madre, con su Nana Prude, con Doroteo - ese jardinero sencillo y noble que termina convirtiéndose en la figura paterna que siempre necesitó - y hasta con su pequeño hijo, Gus, las que lo ayudan a mirarse con honestidad y a reconocer sus errores.

No son grandes discursos ni lecciones solemnes. Son palabras sencillas, gestos de cariño y momentos de ternura los que, poco a poco, van derribando las murallas que construyó alrededor de su corazón. Gracias a ellos, comprende que no necesita demostrar su fortaleza imponiéndose a los demás, sino que es capaz de escuchar, pedir perdón y amar sin reservas.

Es hermoso descubrir que el hombre que parecía haber heredado la dureza de su padre termina encontrando su verdadera identidad en el amor que recibe de quienes lo rodean. Y es precisamente esa capacidad de dejarse tocar por los demás la que le permite sanar las heridas que arrastró durante toda una vida.

LA VULNERABILIDAD DETRÁS DE UNA MÁSCARA

Hay, además, un detalle aparentemente pequeño que siempre me ha parecido profundamente simbólico. Al inicio de la historia, cuando Leonel aún vive rodeado del amor de su familia y la felicidad parece posible, no llevabigote. Su rostro está completamente descubierto, al igual que su corazón.

El bigote aparece después de la muerte de la pequeña Pau. No es solo un cambio físico: coincide con el momento en que Leonel decide endurecerse, ocultar su dolor y convertir la venganza en el motor de su vida. 

A partir de entonces, el hombre sensible que conocimos comienza a ocultarse detrás de una coraza hecha de orgullo, resentimiento y autoritarismo.

Por eso siempre me ha parecido hermoso que en el último capítulo, cuando finalmente se reconcilia con Alba y decide darse una nueva oportunidad, vuelva a aparecer sin bigote. Como si ya no necesitara esconderse. Como si, después de tantos años luchando contra sus fantasmas, pudiera mostrarse de nuevo tal como era antes de que el dolor lo cambiara.

No sé si fue una decisión pensada desde el simbolismo o simplemente un acierto intuitivo de la producción, pero me gusta creer que sí. Porque, de alguna manera, ese rostro recuperado representa la victoria de la vulnerabilidad. 

Leonel comprende finalmente que no necesita disfrazar sus heridas ni esconder sus sentimientos para ser fuerte. Y quizá por eso el hombre que vemos al final no es el mismo que conocimos al principio: es alguien que ha sufrido, que ha cometido errores, que ha amado y perdido, pero que finalmente ha aprendido a reconciliarse consigo mismo.

NUEVAMENTE, LA VULNERABILIDAD DEL ACTOR

Y quizá haya una última forma de vulnerabilidad que vale la pena mencionar, nuevamente: la del propio Fernando como actor.

La caracterización de Leonel Carranza fue muy cuestionada desde el principio. El bigote, las líneas de expresión de un hombre mayor, la piel curtida y oscurecida por el sol, e incluso la diferencia de edad con la protagonista fueron objeto de críticas. 

Sin embargo, todos esos elementos terminaron aportando una enorme credibilidad al personaje. Leonel no debía verse como un galán perfecto, sino como lo que era: un hacendado, un hombre de campo marcado por el trabajo duro, por las pérdidas y por el paso del tiempo.

Y, curiosamente, esa diferencia de edad que algunos señalaron terminó aportándole a la historia un matiz especial. Hizo que la relación entre Leonel y Alba se sintiera distinta: menos idealizada y más humana, construida desde las heridas, la admiración mutua y la posibilidad de sanar juntos.

Recuerdo que el propio Fernando comentó en una entrevista que esa caracterización era necesaria para darle autenticidad al personaje. 

Y creo que allí encontramos otra muestra de esa vulnerabilidad artística que ya habíamos visto en Aquiles: la disposición a renunciar a la imagen idealizada para construir un ser humano más real, más imperfecto y, precisamente por ello, más cercano.

Porque también hace falta valentía para dejar de lado la vanidad y confiar en que será la verdad del personaje - y no la apariencia - la que conquiste al público.

ESTE PERSONAJE NOS ENSEÑA A SANAR

Quizá por eso Leonel Carranza terminó siendo tan especial. Porque detrás de ese hombre orgulloso, de mirada dura y rostro curtido, habitaba una sensibilidad inmensa.

Su historia demuestra que la verdadera fortaleza no consiste en negar el dolor ni en endurecerse para siempre, sino en tener el valor de reconocer las propias heridas. Leonel comprende finalmente que aquello que su padre consideraba una debilidad era, en realidad, su mayor fortaleza.

Y es justamente cuando acepta esa parte sensible de sí mismo cuando logra convertirse en un hombre mejor que aquel que intentaron moldear décadas atrás.

Por eso creo que este personaje nos enseña a sanar.

Querida Carla, 
Mientras leía tu interesante análisis pensaba que quizá la historia de Leonel también habla de algo muy difícil: aprender a perdonarse a uno mismo. 
Durante mucho tiempo vive prisionero de un dolor que nace en su infancia y que termina condicionando muchas de sus decisiones. El sufrimiento por la pérdida de Pau, el deseo de venganza y los errores que comete con Alba son, de alguna manera, el reflejo de un hombre que nunca logró encontrar la paz. 
Pero hay algo que siempre me ha conmovido profundamente. 
A lo largo de la historia, Leonel va descubriendo que el amor verdadero no tiene la fuerza de cambiar el pasado, pero sí la de sanar aquello que parecía imposible de reparar. 
Gracias al cariño de las personas que nunca dejaron de creer en él - su madre, Nana Prude, Doroteo, Gus y, sobre todo, Alba - comienza lentamente a reconciliarse con ese niño que un día aprendió que debía esconder sus sentimientos para sobrevivir. 
Y creo que ahí reside una de las enseñanzas más hermosas del personaje. 
No todos podemos cambiar lo que vivimos cuando éramos niños, pero siempre podemos decidir qué hacer con esas heridas cuando somos adultos. 
Fernando logra transmitir esa transformación con una sensibilidad extraordinaria. Casi sin darnos cuenta, la dureza de Leonel va dejando espacio a una mirada distinta, más serena, más humilde, más capaz de amar y de dejarse amar. 
Quizá por eso Leonel sigue siendo uno de esos personajes que permanecen en el corazón. 
Porque nos recuerda que sanar no significa olvidar el dolor, sino impedir que siga gobernando nuestra vida. 

Un fuerte abrazo para todas

 

Querida Karen Daniela,
Me gustó mucho leer tu reflexión. Coincido contigo en la importancia que tuvieron Jovita, Nana Prude y Doroteo en la vida de Leonel. A veces son precisamente las personas más sencillas las que, con su cariño constante y su ejemplo, consiguen sanar heridas que parecían imposibles de cerrar.
También comparto lo que dices sobre el magnífico trabajo de Fernando. Logró mostrarnos todas las luces y las sombras de Leonel con una enorme verdad, permitiéndonos comprender al personaje sin dejar de ver sus errores.
Gracias por compartir tu mirada.
Un fuerte abrazo.

¡Hola, mis queridas Karen Daniela y Miriam!

Las leo y no puedo evitar pensar en lo importantes que son las personas que nos rodean, sobre todo aquellas que te abrazan con una mirada, con un gesto, o incluso con un silencio, de esos que te hacen sentir querido, valorado, aceptado tal cual eres, sin más, y acompañada mientras atraviesas procesos que a veces son bastante transformadores, y no precisamente fáciles.

En muchos melodramas suele pasar algo que ya conocemos: a los protagonistas se les ponen enfrente personajes que intrigan, que ponen trampas, que reaccionan desde el impulso, desde la herida, sin espacio real para "explicarse". 

Y en esta historia en particular me llamó la atención otra cosa; que además de Atocha, Sebastián, Covadonga, Íñigo y Amapola - que claramente le iban complicando el camino -, Leonel, que es un personaje adulto, viudo, inteligente, pero muy herido también, tenga alrededor personas distintas. Gente más humilde, con esa sabiduría "de la vida", más paciente, que no lo fuerzan, no lo empujan, no le imponen su forma de ver las cosas. Más bien lo escuchan, lo contienen, lo hacen pensar. Y al final, él decide. Él mismo va encontrando por dónde.

Y eso me gusta, porque se siente más real. Como cuando uno cría hijos, o acompaña a alguien querido: no se trata de resolverle todo, sino de dar herramientas y también de estar ahí cuando vuelven con errores encima, sabiendo que no van a ser juzgados ni castigados con palabras. Solo acompañados, con calma, con amor incluso en el desorden.

A mí, la verdad, me saturan un poco esos melodramas donde los villanos prácticamente dominan toda la historia, el 98% del tiempo, y recién al final - casi de golpe - todo se revela, todo encaja, y los protagonistas "son felices" como si nada hubiera pasado.

Sanar no es así. No es rápido ni ordenado ni bonito la mayor parte del tiempo. Es más bien largo, confuso, cansado, a veces muy lento.

Pero cuando hay personas alrededor que no te sueltan, que se quedan ahí incluso cuando todo se mueve, entonces el proceso cambia y, al final, lo logrado no es solo individual, es algo compartido y nunca se vive del todo en soledad.

Y quizá ahí está lo más humano de Leonel, lo que lo vuelve realmente cercano: su vulnerabilidad. Porque no es solo un personaje que cae o se equivoca, sino alguien que se deja ver en ese lugar incómodo donde uno no tiene todas las respuestas, donde a veces se quiebra, duda, retrocede y aun así sigue intentando. 

Y pienso que cuando alguien se permite esa vulnerabilidad, sin disfrazarla ni esconderla del todo, también abre la puerta a que otros se acerquen de verdad, sin máscaras, sin defensas innecesarias. 

¡Abrazos para ambas desde Lima!

Querida Carla,
He leído varias veces tus palabras porque, sinceramente, me han llegado al corazón.
Estoy completamente de acuerdo contigo cuando dices que las personas que realmente nos ayudan no son las que intentan vivir nuestra vida por nosotros, sino aquellas que permanecen a nuestro lado mientras encontramos, poco a poco, nuestro propio camino.
Creo que esa es una de las enseñanzas más hermosas de Leonel. Su transformación no ocurre porque alguien lo cambie, sino porque encuentra personas capaces de acompañarlo con paciencia, sin juzgarlo, respetando sus tiempos y confiando en que llegará el momento en que él mismo comprenderá dónde estaba la verdad.
También me gustó mucho cuando dices que sanar no es un camino rápido ni perfecto. Qué cierto es. A veces damos un paso adelante y otro hacia atrás, pero cuando sentimos que no estamos solos, todo resulta un poco menos difícil.
Quizá por eso este personaje emociona tanto. Porque nos recuerda que el amor más verdadero no siempre ofrece respuestas; muchas veces simplemente permanece, espera y acompaña.
Gracias por esta reflexión tan profunda y tan humana.
Un fuerte abrazo.

 

Hola, Hola! 

Estoy FERliz como una perdiz!!!! Aquí en Lima son las 00:38 del día viernes 3 de Julio y no puedo creer que después de estar al pendiente del Foro desde el Lunes en que entró en Obscuro Total justamente hoy haya vuelto la luz!!!

Andaba algo triste pensando que no podríamos abrir a tiempo nuestro CaFERcito Colunguero de Julio pero, una vez más, el Universo hizo lo suyo para que fuera posible... Magia pura ¿cierto? ... Aysh!!!

Mi querida Miriam... te leía ... 

... y no dejaba de pensar en cómo, sin importar la distancia, podemos conectarnos cuando encontramos espacios como estos que nos permiten forjar amistades que van más allá de la pantalla y nos permiten "acompañarnos" en esos procesos de sanación por los que todos alguna vez transitamos... 

Es parte de la vida, de nuestro crecimiento como seres humanos, del reconocimiento de nuestro centro y del afianzamiento de nuestra resiliencia... 

Cuando nos sentimos acompañados, esos pasitos que a veces damos hacia atrás dejan de ser retrocesos y más bien se convierten en la posición perFERcta para tomar impulso y avanzar más allá de lo que creemos.

Hola María Terezia! Coincido con lo que nos compartes: Creo que Gustavo fue, en muchos sentidos, el único lugar donde Leonel podía bajar la guardia sin sentir que perdía el control. 

En esa relación aparecía un hombre distinto: más humano, más vulnerable y, quizás, más cercano a quien realmente era antes de que el poder y el resentimiento terminaran por endurecerlo. 

Y, como bien dices, Fernando supo transmitir esos matices con una sensibilidad admirable, logrando que incluso en un personaje tan complejo pudiéramos reconocer el inmenso amor que sentía por su hijo.

Amé las escenas entre Leonel y Gus y - sin miedo a equivocarme - auguro para el pequeño Dante Aguiar un futuro promisorio en su carrera actoral...

Abrazos desde Lima!

Ha llegado el fin de mes y nos ha faltado tiempo para desarrollar, con la misma profundidad que en otros, la vulnerabilidad de muchos personajes de Fer, no porque no exista en ellos, sino por el propio recorrido del tema y el tiempo compartido que fue marcando otras prioridades de análisis.

En ese sentido, su vulnerabilidad no ha estado ausente, sino menos explorada por nosotras, aunque se deja entrever en distintos gestos, decisiones y contradicciones que los atraviesan.

Por ejemplo, en Jesús García, la nobleza y la ternura conviven con una necesidad afectiva que atraviesa su manera de vincularse; enAlejandro Gaitán, la dureza se deja leer más como respuesta a la herida que como identidad definitiva; en Carlos Manuel Rivero, la firmeza de sus principios no lo protege del desorden que le generan lo familiar y lo íntimo; en Ricardo de Salamanca, el deseo y el deber lo mantienen en una tensión constante que lo expone precisamente en su intento de sostenerse; en Luis Manrique, la sensibilidad y la carga emocional acumulada se filtran incluso cuando no encuentran un cauce claro; en Manuel Fuentes Guerra, la autoridad visible convive con una fragilidad íntima que permanece contenida; y en José Miguel Montesinos, la entrega afectiva y la nobleza se ven atravesadas por el miedo persistente a la pérdida.

Como bien planteaba Miriam al inicio de este CaFERcito de junio:

"Todos tienen algo en común: aman profundamente, sufren intensamente y muchas veces esconden sus heridas detrás del orgullo, el silencio o la rabia. Y quizá justamente ahí está la grandeza de Fernando como actor: en haber mostrado durante tantos años que la sensibilidad masculina no debilita a un hombre, sino que lo vuelve humano. Por eso creo que tantos de sus personajes siguen viviendo en el corazón del público.

Porque, más allá del galán, del hombre fuerte o del protagonista romántico, Fernando siempre logró mostrarnos seres humanos reales, llenos de contradicciones, emociones y fragilidad."

No se trata, entonces, de protagonistas sin complejidad emocional, sino de figuras cuya vida interior no llegó a desplegarse del todo en este CaFERcito. 

Quizá lo que queda al cierre es la sensación de que su importancia no se agota en lo ya dicho: seguramente permanecerá resonando de manera transversal, apareciendo cada vez que otros CaFERcitos nos lleven de nuevo a mirar las formas en que lo humano se expresa, incluso cuando no es el centro explícito del análisis. ¿Cierto? 

En unas horas abriremos las puertas de una nueva salita... 

¡Seguimos en contacto!